Arroz con leche me quiero casar!

"Tranquilas niñas, el blanco es opcional"

En estos días he estado pensando bastante, en mi vida desordenada hasta más no poder, en no poder nunca ceñirme a un presupuesto (por eso mantengo endeudado), en mis pachangas extremas y extremistas, en mi desorden alimentario, en mis 2 o menos horas de sueño nocturno, en mi desastre habitacional, en mis horarios irregulares, en mi sobre exposición a internet, en mi sucesión de eventos sin sentido, etc. 

Me he detenido por fin a pensar, a racionalizar mi conducta irresponsable y sin sentido, mi vida de excesos y lujuria (ay que rico), de tachas y perico como lo afirma “Galatzia”, de lustrosa pasividad hacia el futuro y mi caminar solitario y sin meta fija. He tenido que sentarme un buen tiempo (por eso dejé al Facebook en paz), meditar y reflexionar (no sabía que conocía tantos sinónimos) acerca de lo humano y de los más humano de mi acontecer diario, porque errar es de humanos, pero es más humano echarle la culpa a otro. Lastimosamente descubrí que no había otro responsable más que mí mismo ser y carácter y tal vez mi pereza instruida a través de muchos años por el mejor maestro que conozco: Mi desocupe programático.

Y en un momento de gracia, de iluminación temprana y de estimulación ligera (no piense mal, estaba estimulando mis papilas gustativas con una papilla de banano con aguacate) la respuesta llegó a mi como por entre un tubo, una respuesta básica que debí haber visto desde hace mucho tiempo, una respuesta que me sacará de mi embobamiento literario y de esta pasividad no lucrativa.

Lo descubrí: tengo que casarme! Tengo que formalizar una relación con alguna mujer (no me gustan los hombres aunque acá esté permitido) y formar un hogar medianamente normal, luchar por mantener un enamoramiento serio y con compromiso y dejar esta vida loca y sin frenos que me lleva arrollado desde hace un buen tiempo.

Lo descubrí también en uno de mis múltiples viajes hacia el Viejo Puerto de la ciudad (que ahora no me deja caminar mucho por sus protestas), en el cual vi en ese día en particular, tantas parejas caminando de la mano a la luz de un hermoso día (awww), tantos padres y madres jugando con sus hijos y disfrutando de un paseo de olla sin olla (y sin estar en la olla como en Colombia) con sus amados infantes y pocas mascotas.

Vi a esos pequeños retoños con sus caras sonrientes y sus risas contagiosas y no pude hacer algo más que reír, ver que existen otros en el mundo (increíble, hay más personas aparte de mí en el mundo… guau!) y que la vida continúa… 

Vi a esas abnegadas madres corriendo detrás de los niños que sentí una envidia de la buena por estar en sus zapatos bajitos y con suela antideslizante, en sus zapatos sin estilo debido a que deben ser cómodos y no lujosos para perseguir a un pequeño en fuga. Vi a esos padres que aún están al lado de sus hijos acompañándolos al sube y baja, a los columpios y a montar en bicicleta; me pareció genial debo admitirlo, debe ser una cosa del otro mundo… Con razón mis padres se deleitaron tanto criando a este par de hijos hermosos que tienen (bueno, al menos denle el título a mi hermana).

Descubrí mi misión en la vida: me debo casar, porque eso de traer niños al mundo en una relación de concubinato o de “arrejuntamiento” no va con mis altos estándares establecidos por mis padres y familiares, por Dios! Eso de andar pariendo sin argollas (no hacer mención de la palabra a un argentino, por favor), sin un compromiso conyugal no está bien; me enseñaron que deben haber dos figuras paternales que acompañen el crecimiento físico e intelectual de un nuevo individuo.

Me debo casar, ya lo dije, con una señorita de la capital (como dice la ronda para niños): que sepa coser, que sepa cocinar, que sepa abrir la puerta para ir a jugar!

Es que me pregunto yo, a estas alturas de mi vida, a este minuto 90 del partido: en qué voy a gastar todo mi tiempo libre? Quién me va a acompañar de día y de noche a un habitáculo al que llamaré hogar? Quién me regañará por todo lo que haga bien o mal? Quién me llamará unas 70 veces al día para saber cómo estoy (ojo, eso no quiere decir que sea intensa la señora, es que se preocupa)? Quién me va a levantar un sábado por la mañana a realizar alguna compra o a arreglar algo descompuesto? Quién me va a sacar de mi movimiento lento como el de un teletubbie en una cama de velcro para matar algún insecto mortífero que amenace por completo a la raza humana?  Quién me va a sacar en cara todo error que haya cometido hasta el momento en la relación? Quién, pero quién me grito a mí mismo!

También quiero tener hijos, evidentemente. Por ahora me gustaría uno, así como el hijo de mi amigo Adrián, el cual lo despierta desde las 3 de la mañana. Viene otra vez la preguntaredera: Quién me va a levantar a desmedidas horas de la noche para cambiar consentir a un infante? A quién tendré que cambiarle los pañales a cada momento? En quién gastaré mi hermoso tiempo libre? Con quién montaré bicicleta? A quién le gastaré un helado que se chorreará por toda su anatomía? Quién me pondrá en aprietos al tener que darle de comer? A quién le enseñaré a hacer del “uno” y del “dos” en los lugares adecuados? Quién me orinará mientras lo esté cambiando (favor no hacer comentarios aberrantes con adultos acerca del tema)?

Es una variedad de preguntas que me llenan todos mis pensamientos; obvio que eso de que sepa coser, como dice la canción, es un sueño casi inalcanzable y casi húmedo (créanme, cierta vez tuve que esperar más de un mes para que me arreglaran un pantalón); tranquilas mujeres, que los hombres ya nos acostumbramos a que sean todas unas princesas y no sepan hacer nada, que su lugar no está detrás de una estufa ni delante de una máquina de coser, ni más faltaba que solo su estatus sea el de una “queca”; ahora ya sabemos (a Dios gracias) hacer todas esas cosas “esclavizantes” que no saben ustedes hacer: planchar (un amigo acaba de gastar 100 dólares en plancha y mesa para ese fin), lavar (un amigo de mi padre dijo “si hubiera conocido la lavadora no me hubiera casado”… no estoy de acuerdo), cocinar, zurcir ropa, hacer dobladillos, cambiar pañales y limpiar la casa… lástima que morfológicamente no estamos diseñados así, pero créanme que si pudiéramos también sabríamos amamantar y parir, para que no se cansen las refinadas damas de hoy en día.

Pero ahora lo tengo claro (tengo, tengo, tengo, tú no tienes nada), como dice la presentadora en su cosa política “está claro”: debo conocer a una mujer que sea mi esposa, que sea la madre de mis hijos y la dueña de mis compromisos; una mujer que me vea digno de mezclar mis genes con los suyos y de formar un hogar… Sé que es difícil encontrarlas ya que a veces la hoja de vida no da para tanto (porque antes era suficiente la labia, ahora hay que preparar una hoja de vida impresionante). Espero casarme pronto, para por fin dejar de cuidarme y salir de estos 56 kilogramos de magra anatomía y regresar a unos delicioso 70 que alcancé alguna vez, o no se han dado cuenta que todos engordamos cuando nos casamos o tenemos parejas estables. Mentiras, obvio que seguiré mi régimen de ejercicio brutal y de 1000 calorías diarias para así no solo ser un consorte más sino un amante para mostrar. 

Así que ya lo saben, espero recibir propuestas (porque ahora la mujer propone y el hombre dispone, no pueden esperar menos ya que ahora llevan las riendas de todo en el planeta señoritas)… No tengo una hoja de vida impresionante pero tengo buenos sentimientos (awww) y no exijo mucho, bueno nunca más de lo que ofrezco: una belleza latina con algo de inteligencia y con un toque de sarcasmo (en una nota, el otro día conocí a una mujer no solo hermosa, espectacular de cabo a rabo –mmm-, de curvas más que perfectas, rostro divino y totalmente femenino y áureo, sino con un porte y elegancia que raya con lo ininteligible, pero que triste fue descubrir que su cabeza solo le servía para sostener ese ondulado pelo brillante)…

Y no digo con lo anterior que las lindas sean brutas, ni más faltaba: conozco a muchas mujeres espectaculares en mi vida que son muy inteligentes (algunas demasiado): abogadas, administradoras, arquitectas, doctoras, periodistas, enfermeras, profesoras, pocas pero lindas ingenieras (en ese orden)… y conozco a algunas, digamos no agraciadas, mujeres de perfiles bastante indeseables (eso de que no hay mujer fea y que la belleza va por dentro es una mentira muy fea) que también tienen la característica de no tener nada en la cabeza; todo es muy relativo. Como dice el adagio popular: lo importante no es que esté buena, lo importante es lo que dure buena (en muchos sentidos).

Así que buscaré una linda señorita que adorne con su presencia mi vida solitaria y que me aporte algo más que su belleza para así, establecer de una vez por todas un hogar en el cual crear (que es la parte más sabrosa y a la que me gusta dedicarle más tiempo) y criar hijos, los cuales podrán hacer gala de que nacerán canadienses y hablarán muchas lenguas gracias al multiculturalismo de esta ciudad del pecado. Es más, a la luz de la liberación femenina, pido e imploro que, así como son tan liberadas las mujeres actuales, me busquen y me hagan propuestas matricidiales para cambiar un poco el protocolo.

Con ésta sí, con ésta no, con esta señorita me caso yoooo…

Nota: Porque “yo no quiero trago, yo no quiero más drogas, yo te quiero mujer, vos sos lo que me ahogas, yo no quiero ruedas yo no quiero más alcohol, sálvame vos sos mi última opción”, ya no quiero que la gente solo diga que siempre consigo dinero para drogas, alcohol y para el puteadero, que siempre me lleva la fiesta semanas enteras y no me suelta!

Otra: Creo que también esta iluminación precaria viene a mí por el patrocinio de mis amistades, amigos y amigas que ahora se andan casando a diestra y siniestra de manera siniestra (si ven que la izquierda siempre es mala?). O andan teniendo hijos por todo “Tabio” a la luz de ese maldito Facebook que nos comenta la felicidad de otros.

La última: Ahora que Facebook (hablando del diablo) tiene la función de saber a qué horas fue leído el mensaje que mandamos o que nos mandaron, cómo van o vamos a hacer para lucir más interesantes al leerlos pero no contestar? Al demonio con tanta tecnología, ahora si nos tocó ser más humildes y contestar en el acto.

Ahh putas, putas y más putas…

"Que gocen pero que paguen por favor!"

Qué lindo, que hermoso es ver las noticias de la mañana al calor de un café y de su olor que llena todos los sentidos, de ese café colombiano que es uno de los mejores del mundo: sus sabores, olores y texturas son igualados en verdad por pocos y envidiados por muchos. Y acompañar las novedades con ese sabor agradable es bastante amañador.

También es muy amañador ver las noticias, sobre todo las de farándula en donde siempre podemos ver esa belleza característica de las colombianas, de esas curvas perfectas que nos deleitan cada mañana en algún programa estúpido y sin sentido, esas hermosas mujeres de proporciones aúreas, alongadas piernas y abultados traseros.

Así como es de amañadora otra parte de los colombianos, de esa Colombia de verdad y sin maquillaje: el turismo sexual. Porque este país lo que tiene es “latina caliente” hasta para tirar al techo (y me perdonan lo de tirar), hay tantas, tan bonitas y a tan buenos precios que uno ya no sabe si almorzar o comer; sino que lo digan los agentes del servicio secreto de los Estados Unidos de América.

Los americanos, que son grandes catadores de todo lo que se pueda comprar (armas, policías, senadores, putas) vinieron con la firme intención de proteger al presidente Barack Obama contra todo mal que pueda aquejarlo: Las FARC, BACRIM, delincuencia común (qué es lo común en las calles), enfermedades venéreas, etc. Y por eso, y solo por eso, se acostaron con unas cuantas niñas acogedoras que son grandes cogedoras, bueno, no sé si se acostaron o se hicieron otros movimientos de cadera, la verdad no me interesa mucho la técnica de salto del tigre con rebote en la cama y patada al bombillo de esos lindos cuerpos de las cartageneras en compañía de esos “lechosos” cuerpos enemigos del bronceo de los altos caucásicos.

Porque si recuerdan un especial de Pirry, el mismo mostró lo que era la Cartagena turística: un dechado de mujeres ofreciéndose para “Fucky Fucky”… y para eso es que van muchos, para conocer de primera mano a aquellas “niñas malas” que los hacen pasar muy bien, a esa Colombia que se vende al mejor precio, a esa Colombia que es pasión.

Y sé que algunos de los lectores de este blog me acusarán de anti-patriota y me recusarán la afirmación de la venta de garaje que se hace en este divino país de la veladora y la camándula; pues para todos aquellos, solo les pido que reflexionen y que lean las noticias: qué creen que pasó en la Cumbre más que vender por partes este hermoso país? Qué otra cosa pasa todos los días en el horabilisimo congreso de la república más que dividirse la torta burocrática? Qué otra cosa pasa en los partidos políticos más que cambiar de bandos y colores por unos cuantos centavos? Qué otra cosa que vender es dar el voto por un tamal y un guaro?

Es que los colombianos (incluyéndome) somos muy dados al dinero, sobre todo al fácil; así que no es de extrañarse que estas niñas de la vida “fácil” se entregaran con pasión, con esa fuerza que nos caracteriza cada vez que vemos a un “mono”, a un rubio o a un europeo. Ellas solo hicieron lo que la agenda programática les dictó: demostrar sin delaciones y sin prejuicios que mi Colombia es Pasión (Dato curioso: No sabían que al preguntarles a los extranjeros qué era lo que pensaban del logotipo de la campaña “Colombia es Pasión”, ellos decían que la forma que aparecía ahí era de las caderas de una mujer?), que el amor de mi tierra se puede difundir por unos cuantos dólaretes y que la dignidad se da por descontada cuando el dinero fluye en cualquier fiesta (o no vieron El Cartel de los Sapos o Las Muñecas de la Mafia). Es que no es cierto que existen muchas mujeres de la farándula que se venden por cualquier millón de pesos y aparecen en catálogos de casas de lenocinio? Es que acaso una "famosa modelo" no fue encontrada en la cama con Don Berna el día de su captura? (no doy nombres porque después, sin sonrojarse, me demandarán por dar tan valiosa información, en vez de darme una comisión por promocionar sus servicios).

Pero también afirmar otra cosa debemos los colombianos que somos acusados de ser “fáciles”; A cosa pútrida esa de la moral, de la falsa moral que corre por Colombia frente a un escándalo insulso y suprerfluo mientras en las calles ocurren verdaderos actos de barbarie, como el desplazamiento forzado, la mendicidad creciente,  la desnutrición de los niños o los espectáculos de Alejandra Azcárate; también es de extrañarse que los “gringos” anden armando tanto escándalo por un asunto meramente de negocios, negocios que ellos conocen bastante (“bussines are bussines” ellos dicen), o de dónde viene la industria del porno me pregunto yo… quiénes son los que más conocen de perversiones y aberraciones que los americanos? Por favor señores adoradores del águila calva y de la cabeza calva, si ustedes son especialistas en comprar y vender putas en todas partes del mundo, en tratar de putas a todos los estados con los que negocian, en pagar por cualquier clase de servicios que les hagan las autoridades de todo país (no digo que las autoridades sean putas, ni más faltaba, ni que se dejaran comprar con notarías ni esas “bobaditas”).

Pero ellos se indignan por todo, por cualquier “boludez” que ocurra debajo de las sábanas de cualquiera; pero ustedes mis amigos de mandíbulas anchas de tanto mascar chicle y de niños obesos gracias a McDonalds, de guerras insulsas por nada más que dinero y petróleo, por qué se indignan y hacen despidos correctivos por un servicio que se pagó (bueno, en parte) y nunca pidieron la renuncia de Bill Clinton ("señora, es que soy un pésimo presidente") cuando pasó por manos (y boca) de una señora que guardó hasta los cucos de ese día para comprobar la succión cuestión?

Es hora de dejar tantos falsos Luteranismos, de falacias moralistas y llamar a las cosas como son: los agentes tenían ganas, las niñas tenían hambre y el dinero sacia ambas necesidades, la heroica Cartagena es destino sexual y los norteamericanos son especialistas en comprar cuerpos y morales (o qué creen que acaban de hacer con el T.L.C.).

La historia de estas mujeres es loable y digna de contar, ya que en este país se paga bien por los chismes (por eso me causó más que gracia la afirmación de Caracol T.V. que dijo que ellos no pagaban por información), por las historias de carteles, narcos, paramilitares y mujeres de la vida alegre, de lupanares y lugares de ética reprobable. Por ello no me extrañaría que en poco saquen una novela de ese acto heroico en la heroica, algo por el estilo de “la costeña y el texano”, o “aquí no hay quien pague”. O que abran un nuevo reallity de moda que se llame “El Desafío, la lucha de las habitaciones”, o un programa concurso que se llame “Quién quiere ser millonaria”, momento, ese ya existe, pero me lo imagino con otra temática: 

Por patrocinio de Advil y Vargas Lleras, usted se acostaría con un “gringo” por

 a) 50USD.                          c) Por un T.L.C.

 b)200USD.                         d) Por un burro.

Gracias por esos enviados de avanzada de los E.E.U.U. que vinieron a probar la disponibilidad de los colombianos, me vino un recuerdo que es acoplable a esos momentos de efervescencia y calor; me imagino que los agentes podrían decir:

Si Ricardo Jorge, le informamos que acá las mujeres son muy abiertas, pero hay que pagarles porque si no arman un lío de la Madona, sigan adelante en estudio…

Por cierto, si no se les paga, acaban de demostrar que “su dinero puede estar en el lugar equivocado”.

Pata: En una nota cómica, es increíble que los agentes, rubios y espigados ellos, tuvieran tan buena compañía femenina (no vieron las fotos? A mí me dio envidia de la buena) y al pobre de Obama solo le dieran un burro?

Patita: No es raro que Uribe se queje tanto si él mismo fue tan “dado” y tan “abierto” con los “monos”? Será que quería ser él quien regale el burro? Será que él quería ser el burro? Si no saben no opinen, si saben, voten ya!

Pesadilla en Peel Street

"Pimp my Bling Bling"

Estaba haciendo una navegación a través de la web, a través de YouTube, recordando viejos videos y buenas canciones que me gustaron en algún momento y tuve la fortuna de encontrarme, además de miles de anuncios de Vevo vendiéndome cosas que no necesito y que jamás voy a comprar, con una perla musical venida de mi país, de ese país del Sagrado Rostro y consagrado al Corazón de Jesús, de ese país curado de sus males con mata de sábila y babas de Uribe. 

Han pasado los años, y aún no puedo creer como se mueven, como bailan esas dos negras hermosas! Esas dos diosas de ébano que aparecen en el video de Choquibtown llamado “Somos Pacífico”; esas dos que lucen sus deliciosos y torneados cuerpos negros, que despliegan tal talento al bailar y rebotar en sí mismas al son de la marimba que hacen enmudecer a cualquier mortal con tan solo su bamboleo. Tienen una capacidad de baile inconmensurable que viene solamente inscrita en los genes y no puede enseñarse, ya que es una cualidad propia de la raza negra. 

No puedo más que asegurar que son idénticas en la forma de bailar a las quebecas (dícese de aquellas mujeres nacidas en la provincia de Quebec, Canadá), que sueñan con moverse a ese ritmo del pacífico, ese ritmo traído del áfrica negra y mezclado con la cultura americana… como dijo un amigo (bueno, mal amigo por lo chismoso), para bailar de esa agraciada manera deberían volver a nacer; además, es cierto que yo tampoco puedo hacerlo, no puedo moverme con esa sutileza cuasi erótica que poseen los representantes con piel oscura, de paso ni siquiera intento brincar de manera enajenada los ritmos irlandeses que suenan en estas tierras, pero al menos no hago el ridículo creyendo que lo hago bien, que bailo con ese talento de la raza negra solo porque haya tomado dos o tres clases en ese barcito de mala muerte y de ética reprobable llamado Salsathèque, en ese nido de cucarachas y Daddy Yanquees pobres, en ese lugar oscuro y avejentado, parecido en lo palurdo y en lo ordinario a las discotecas de mala muerte de los años setentas de la ciudad de Cali, llenas de espejos y luces estridentes, llenas de sillas de peluquería pobre y llenas de sombríos personajes que no saben ni combinar una camiseta blanca con una gorra de los Yankees de Nueva York (y yo criticaba a mis compadres de la primero de mayo por hacer eso), que solo les falta el mocasín blanco y el sombrero de ala ancha de medio lado, para parecer proxenetas mal pagados que llevan a sus meretrices a bailar con todo aquel que tenga el dinero para comprar sus amores. (aunque acá, me contaron por televisión, que ni siquiera cobran porque sueñan con hablar “poquito español” y bailar dando vueltas de fantasía sin ritmo alguno).

Ah lugar del demonio ese con su "blinblineo" atorrante y su falta de urbanidad, que solo me lo vuelvo a encontrar en mis pesadillas, que me hace pensar que para ser ordinario no hay fronteras ni límites, ni idiomas ni razas, ni fechas ni culturas, solo se necesita hacer las cosas mal, o peor aún, copiarlas mal y, señores y señoras que van a Salsathèque, ahí se hacen las cosas de la peor manera. Pues es evidente la desgracia que agracia el lugar cuando se entra por una escalera de pésimos acabados y que luce orgullosa en sus paredes un mal terminado mural de pescadería con uñas, de colores mal combinados y de técnica deficiente. Se ven también todos esos horripilantes detalles ya mencionados que adornan el lugar con su falta de clase y estilo, con su ordinariez y con su falta de porte y presencia de la que se ufanan tanto los hijos de la madre Francia (nota corta: acabo de enterarme que la palabra “ordinariez” SI existe en el español). Además, no sé por qué lo llaman “Salsathèque” si el 90% de la música que ofrece ese lugarejo de pacotilla es Bachata y más Bachata…

Sé que suena a queja el texto, pero no es así, no se confunda mi extraviado amigo, es una crítica destructiva, un misil teledirigido con saña, que busca traer a la verdad y al orden a los latinos que se van a untar de semejante lugar de baja calaña, habiendo mejores lugares para bailar los ritmos de nuestras tierras en esta ciudad canadiense que ese antro de perdición y sobre todo de mal gusto; y de paso también, en aras de hacer un bien común, tratar de llevar al buen camino a los quebecos y a las quebecas para que sepan que latino américa no solo es coca, mariguana, café y “latina caliente”. 

Ese es el lugar que queda en la Calle Peel, por eso no dudo en llamar a esta descripción bochornosa: “Pesadilla en Peel Street”.

P.D.: El artículo comenzó en verdad como una oda hacia las dos morenas que no son mías pero que bailan hermoso en el mencionado video (http://www.youtube.com/watch?v=reB4YLs-49U), pero luego me hizo recordar estos sentimientos de desprecio frente a ese adefesio cultural, a esa aberración de colosales proporciones ubicada sobre la calle Peel, y las palabras brotaron de mi boca como una cascada e inundaron la página en un dos por tres.

P.D.2.: También a mis conocidas latinas una aclaración: Los “gringos” SI saben que significa “latina caliente”, así que tengan la amabilidad de hacerse respetar (bueno, solo si en verdad se respetan a ustedes mismas, sino, como siempre lo digo, hacer caso omiso del presente comentario) y no perpetúen el estereotipo de la calentura propia del latino que se activa con la aparición de un representante extranjero del sexo opuesto (o a veces incluso del mismo sexo). No apaguéis con risas ese deplorable comentario plagado de malas intenciones (que ya varios conocidos nativos me han preguntado si no tengo “amigas calientes”), aunque lo repito, si es que en serio te valoras… si en serio nos valoramos (ya me imagino en este momento los rostros compungidos de algunas, si no es que de todas, de mis amigas “latinas”).

La Última: Hablando de negras preciosas, qué será de esa Barbie de chocolate que ganó el reinado nacional de la belleza en el año 2002, Vanesa Mendoza?